Cinquante ans. Ça y est. Il a cinquante ans. Il se souvient bien. A vingt ans, enflammš par leur fougue juvňile, Yvan et ses copains regardaient les quinquagňaires comme des mecs finis, presque au bout de la route. C'est maintenant son tour. Il y est. Et en quelque mois il a perdu sa m̈re, son p̈re, et son boulot. Sa femme, Florence, travaille beaucoup, prend souvent l'avion et vit dans les dčalages horaires. Les enfants ont quitť le nid, normal. Alors, forčment, Yvan est un peu paum̌. Il s'est řfugǐ dans le Jura, chez ses amis de toujours Thierry et Sandra. Avec ses fringues, ses bouquins, ses babioles. Toute une vie, ou presque, dans quelques cartons... Cinquante ans. Allez, ̇a n'est peut-̊tre pas le bout de la route, mais c'est un virage un peu casse-gueule.